Ты устал быть послом рок-н-ролла в безмолвной стране,

что поделаешь, возраст, и это понятно вполне:

не хватает дыханья и левый динамик фонит,

и взлетает душа по струне в одинокий зенит.

Было время когда-то – иссякло, как летошний сон,

и теперь отовсюду слышны то попса, то шансон.

Пипл захавает всё, что предложит лукавый экран.

Ты бы всё прекратил, ты бы дёрнул до срока стоп-кран,

но бегут поезда. А куда? Неизвестно куда.

Ну и пусть их бегут, ждут их Сызрань и Караганда.

И никто не трясёт перед носом тугою мошной,

сыновья говорят, что ты в этом прикиде – смешной.

В их наушниках новые ритмы грохочут, как пульс.

Ну и пусть их гремят, ну и пусть, ну и пусть, ну и пусть.

Ты не клоун ковёрный, не шут короля, не фигляр,

так давай, расчехляй свой старинный потёртый футляр

и, сжимая гитару в усталых надёжных руках,

пой, играй для друзей и для тех, кто парит в облаках.