Летний вечер… дача… фруктовый сад…–
(Это было лет пятьдесят назад) –
Запах сахара, вишни и горького миндаля…
Неподвижный зной обещал грозу…
Ты варила вишню в большом тазу.
Я стоял у стены, жадным взглядом тебя сверля.
Не спеша, горели в плите дрова,
И огонь, потрескивая едва,
По лицу твоему разливал отраженный свет.
Эти плечи!.. руки!.. изгиб ноги!... –
Ты была прекрасней любых богинь…
Ты была меня старше на целых двенадцать лет.

Я взрослел в то лето. Я это знал:
Ты являлась мне в беспокойных снах…
Эта близость к тебе, эта зрелая красота,
Этот дивный свет твоего лица –
Были, словно яд, для меня – юнца,
В сотни раз страшней, чем синильная кислота.
Ты могла, шутя, и чуть-чуть дразня,
Называть «своим женихом» меня…
Приобнять, на ходу, и прижаться ко мне слегка…
Я не смел тебе прошептать: «Люблю!», –
Я играл тебе свой «Вишневый блюз»,
И гитара надрывно стонала в моих руках.

Но в тот вечер… Это был твой каприз…–
(Для меня – как гром… как нежданный приз) –
Шаг ко мне… поцелуй!.. – и ушла из-под ног земля!..
Он был быстр и яростен, как укус…
На губах оставил вишневый вкус
С упоительным запахом горького миндаля…
А потом мы пили с вареньем чай,
Только вкус его я не ощущал:
В пересохшей гортани безвольно немел язык...
Но моя мальчишеская любовь
Навсегда тот день унесла с собой,
Под рокочущий блюз надвигающейся грозы.

©Владимир Безладнов 2010 г. Саров.